A festa dos mortos no Huasteca Hidalgo (Xantolo) sorprende coa súa cor ao longo dos anos. En Macustepetla, Huautla, Coatlila, Huazalingo, Huejutla e Atlapexco, a celebración é sagrada. Estas son as impresións dun (malogrado) viaxeiro namorado da luz, do sabor da comida, da música e dos panteóns desta zona. [...]
A festa dos mortos no Huasteca Hidalgo (Xantolo) sorprende coa súa cor ao longo dos anos. En Macustepetla, Huautla, Coatlila, Huazalingo, Huejutla e Atlapexco, a celebración é sagrada.
Estas son as impresións dun (malogrado) viaxeiro namorado da luz, do sabor da comida, da música e dos panteóns desta zona.
Nunca o esperas tan pronto. Sempre sorprende. Pero aí está, perseguindo, seducindo, chamando, escondéndose detrás das aparencias e amosándose disfrazado das moitas máscaras sorrintes que ensinan e esconden, como as que se levan a bailar as vacacións.
Unha tarde colléronme desprevenido, ao igual que me divertía desordenar a rutina; distraído. Sempre ocorre o mesmo cando pasan cousas importantes: quedas atrapado; como cando te namoras, de súpeto te rodea unha luz vibrante e sopra un vento vigoroso, e non podes deixar de miralo e sentes que os teus alicerces moen ... e comezas a vivir se non: comeza a vivir e a morrer.
O meu erro foi non recoñecelo a tempo. Atrae e rexeita, sorrí e fai que a túa alma sexa divertida. Xa estás perdido, non o poderás evitar: comezas a morrer e a vivir.
Nese momento recordei os tempos nos que vin a lúa poñerse detrás das montañas, as noites nas que me abandonei á plenitude suprema, os días nos que disfrutei ao límite dun prato ben servido e saboroso ... ¿Conseguín roubarlle a vida os seus praceres?
Son agasallos divididos que se ofrecen de cando en vez, e foi o único que puiden empaquetar para o cambio de domicilio, coa esperanza de que o exceso de equipaxe non fose alto.
Cando chegou ese momento tiven a visión de escoller o lugar axeitado:
Tianguistengo, preto de Tlahuelompa, a capital das campás. Foi un éxito insistir. No cumio dunha montaña na Huasteca de Hidalgo, fronteira indescifrable coas montañas, no cumio dun nó volcánico onde o tempo é húmido, fresco, con orballo nas ás dos insectos. Nese cemiterio multicolor dende o que, nos días claros e luminosos, podes ver as montañas con neve por un lado, e cando me atrevo a mirar o ceo téñoo máis preto e iso permíteme voar e flotar de cando en vez.
Teño unha vantaxe extra. Cada trece lúas veñen bailando un pouco vertixinosas pero sempre respectuosas para espertarme para cruzar ao outro lado. A nostalxia é barata.
As mulleres xiran flores para colgar xunto ao confeti, preparan a comida para servir en macetas de barro recén cocidas, adornan os altares con froitas tropicais e acenden as velas e o copal.
Preparan a festa con coidado. Primeiro reciben aos pequenos, aos anxeliños e só lles dan tamales de sésamo e doces mentres cantan as mañanitas: "... hoxe porque é o día dos mortos cantámosche así ...".
Despois chegamos aos maiores a tempo. O camiño fosforescente está revestido de follas amarelas de caléndula, de tal xeito que non se perde ... a memoria debilita e precisa referencias para refrescala. Ademais, a vista comeza a deixar de ser abraiada pola luz ... camiña, flota, seguindo o brillo polar, o reflexo de sete cores deformadas a piques de esvaecerse, a luz prateada dos soños e fantasías e a transparencia da choiva cando está ben e non se pode sentir.
Hai outra gran axuda: as voces que cantan sen medo as melodías que penetran suavemente con alegría e tesón.
Que pracer escoitalos! É cando un comeza a vacilar coa nostalxia.
Voces sedutoras que finalmente non se poden esquecer. Para qué? Por que debería? Son do pasado, son carnais, insistentes, son folgos doutra vida. A música é irresistible, a banda de música e a batería que chaman e chaman e acaban encendéndose ... a festa está lista e é unha alegría ir cos demais, os que quedaron sen sentila.
Volve e come eses tamales, eses tamales (zacahuil) enormes, gloriosos e voluptuosos, acompañados de chocolate con auga. E logo unhas copas de sotol ou pulque ... e entrar na festa, ver a memoria de características case descoñecidas, afondar no que se chamaba amor e deixar ás veces as sombras das nubes trazar as verdadeiras características desa inmutable máscara, os accidentes do vento que bailan disfrazados e non paran ata o día de San Andrés, a finais de novembro.
Cando estamos esgotados de bailar, bailar, hipnotizar música e botes de comida que comezan a aparecer con menos frecuencia, a charla comeza a navegar máis rápido e traizoeiro, pero máis emocionante e traizoeiro, pero máis emocionante e traizoeiro causas. sorprendente. Pregúntanme con frecuencia e á marxe. E como é a vida aquí tan preto de Deus e aínda tan lonxe dos gringos? É un tempo continuo, sincronizado e harmonioso cos sorrisos dos nenos e coa mirada dos xamáns. É unha espiral exterior, ampla, vasta; unha vista panorámica da selva tropical, ríos, covas, antenas de insectos e orellas de lebre.
É unha delicia falar sen présas e con maiores golpes sobre o sabor da terra, a cor da penumbra, o eco abafado dos pasos do gando, os anhelos novos e salvaxes, vellos e claros. Volve atrás e non deixes nunca de sorprenderte polas gretas, os chirridos e as protuberancias que esconden engurras e cicatrices ... como a terra que de cando en vez non se empapa.
